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La Bolsa De Playa De Mi Hermana La Miss Culta

Yo tengo una hermana que fue miss y se las da de culta pese a que lo suyo son más los amores que los libros. Nunca la he visto con un libro en la mano tras haber acabado sus estudios. Yo a mi hermana sólo le veo en la mano tatuajes con el nombre de Carlos, su gran amor.

Me sorprendió el otro día con una bolsa de playa en la que no había plasmado el nombre de su Carlos.

-He escrito mi nombre de guerra: Miss Culta -me dijo-, porque quiero ser rica y famosa.

-¿Vas a vender bolsas de playa? -le pregunté.

-¿Y por qué no? Cristiano Ronaldo vende camisetas para completar sus ingresos. Yo también vendo camisetas en mi blog, pero creo que puedo ganar más vendiendo ositos y bolsas de playa ahora en verano. ¿Sabes cuántas llevo vendidas en dos días? ¡Cien!

-Vendes más que los de El Corte Inglés.

-Y más que venderé. Mi Carlos va a comprarme un cargamento de bolsas de playa de color negro para regalarles a las mujeres de sus clientes, esos pobres hombres a los que les financia sus empresas con el capital riesgo de la suya. Serán un premio de consolación.

Mi hermana seguía hablando y hablando de su Carlos, pero yo sólo podía mirar su bolsa de playa. Me parecía ideal. Hasta tenía cremallera. La toqué  noté la calidad del poliéster en el que estaba fabricada. Mi hermana la Miss Culta siempre vendió productos de gran calidad.

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Odiando En Verso

Cada día menos soy

Cada día más me odio

Cada día yo querría

ser la nada y no el rastrojo.

 

Hundida es como estoy

Ya nada ni yo me importo

Me miro en el espejo

y veo que soy derrota.

 

Han podido destrozar

mis ilusiones más hondas.

Han podido cavarme bajo los pies

la fosa en la que rozo

las raíces de un yo roto.

 

XIADA

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Murió En Oleiros

La vida sigue, mamá,

igual que seguía antes:

viajes de ida y de vuelta,

regresos a tu humilde casa.

 

Pero no sigue la vida

como cuando en ella estabas.

Abro la casa sin ti,

cierro la puerta dejando

tu habitación desierta

y mis recuerdos llorándote.

 

No hay día en que no estés

presente en mi presesente.

 

No hay día en que no recuerde

tu yo diciéndome adiós

cuando yo no supe ver

en tu cara ese adiós.

 

No hay día en que no lamente

haberte llevado a Oleiros

donde llegó tu adiós

cuando yo estaba lejos

para imperdir el adiós

que me ha dejado huérfana

de ti a quien tanto quise,

de ti a quien tanto quiero.

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Murió En Oleiros

Te fallé, mamá, y lo sé.

Y no me perdono

no haber sido la hija

de tus sueños lejanos.

 

Te salí  siempre distinta

a lo que tus manos generosas

buscaban en mí.

 

Fui bohemia y canalla

Fui errática en mis pasos.

Fui brava cuando crecí.

Fui fría en mis abrazos.

 

No merezco haber sido

la hija que tanto amaste,

la que tenías presente

cuando el adiós te rozaba

por la palma de la mano,

tu niña como decías,

tu hija tan deseada.

 

No me perdono, mamá,

haber sido la más brava

al luchar por no perder

y perder al aflojarme

tu precioso yo en Oleiros

cuando la noche bramaba.

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Murió En Oleiros

No permitiré que quedes

sepultada en el adiós

que me sabe a olvido

sin que sepan que has sido

un huracán en mi vida.

 

Tú eras mi meta, madre,

para ti yo me vestía

y dejaba los pinceles

realzando un lienzo limpio.

 

Supe que tú lo eras todo

cuando tus manos murieron

sin abrazarse al las mías.

Tú no estabas a mi lado

y yo era la hija triste.

 

Ya no estabas en mis risas.

Ya no estabas en mi vida.

Ya no tenía tus besos.

Ya a ti no te tenía.

 

Sentí que me había muerto

en la que fui hasta el día

que me dijeron que tú

sin mí te habías ido.

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