El sol caía cada tarde desde el cielo naranja

Hasta los techos de las casas blancas

Hasta el campanario de la iglesia blanca.

La misma hermosura se repetía y se repetía

En ese pueblo de balcones antiguos,

En esa tierra de seductora tranquilidad.

 

Allí,  vi imponente  una oscuridad,

Tan intensa como la claridad de las mañanas,

Tan profunda como el río de los caucanos.

Eran unos ojos negros que saludaban,

que hablaban de solo bondad,

que mostraban la fuerza de un corazón.

 

Dios bendiga al dueño de ese negro,

Al ejecutor de notas graves,

Al cantor de melodías alegres.

Quiera mi Dios, que también es el suyo,

Volverle a ver más pronto que tarde,

Volver a temblar frente a  esa mirada.

 

Gracias al pueblo de ancestrales calles,

De puentes que humillaban,

De próceres que hicieron historia.

No tardare en pisarle de nuevo,

A reclamar a uno de sus hijos,

A aquél que desde marzo es mío.

Tarde de quinta, amigos, cartas y risas. Era la reunión que repetíamos todos los años, la de los vagos, compañeros del colegio, algunos casados y dominados, y los presentes, los más atorrantes.
La consigna divertirnos sin parar el día entero, comiendo todo lo que se ponía en la mesa y tomando más de la cuenta. Especialmente el gordo Arturo que no media consumo, nunca eran dos; ni hablar si había empanadas, la docena era su número favorito. A la hora de tomar se transformaba su cara, inflada y roja, le brillaban los ojos. Su pose favorita las piernas estiradas y recostado sobre la silla. Su mano sujetando el vaso sin interrupciones y lo mejor; sus risas interminables no podían evitar que se levantara la remera que iluminaba su gran panza. Era un ser especial, sufría por sus padres de chico, pretendían sea medalla de oro, deportista de elite y para cerrar casarse con la mujer perfecta. Ya era obeso en el colegio y por supuesto no podía correr más de diez metros; marzo era su mes favorito para estudiar y nunca le conocimos una novia; pero sabíamos que ponía algún billete adecuado.
Ese día se excedió más de la cuenta, sus risas crecían al ritmo del alcohol y sus gestos se iban transformando. Dejo las cartas sobre la mesa y caminó hacia el alambrado; sus pasos temblaban como terremoto sobre la densa hojarasca de la primavera. Primero vimos patinar su pierna y después lo previsible, ese cuerpo grande y pesado volar por los aires para aterrizar lentamente como algodón.
Terminó acostado boca abajo, el paisaje era asombroso, sus brazos totalmente abiertos sobre el piso, y su pantalón caído mostraba claramente la raya del culo. Lo primero fue el susto, pero cuando escuchamos su risa corrimos todos encima y juntos nos tiramos compartiendo su gordo corazón.

SOS UNA HISTÉRICA

Sos tan voluble, tan liviana, tan etérea,

que cuando quiero retener tu imagen,

necesito pensar en como eras.

Cambiante, inconstante, veleidosa,

versátil, transitiva, casquivana,

vas mutando tu histérica existencia,

según soplen los vientos que te llevan.

A veces, tu semblante se oscurece,

te deshaces en llanto,

y yo quedo, consolando tu tristeza

sin saber el motivo de tus penas

Se que nunca serás como yo quiero,

ni tampoco serás como vos quieras,

condenada a la efímera existencia,

de una nube cualquiera

Los sueños se producen como consecuencia de un complicado proceso que incluye los recuerdos y al hipocampo, una región del cerebro asociada a la memoria, según ha podido determinar una investigación de científicos canadienses. Este estudio ha podido establecer que los recuerdos que soñamos pueden poseer una antigüedad de hasta una semana, lo que ha desvelado el funcionamiento hasta ahora oculto de la memoria: nuestros recuerdos pasan de una región del cerebro a otra antes de ser almacenados y soñamos con ellos durante ese intervalo.