Me reconozco en la lluvia cálida que repentinamente cae.
Me reconozco en cada gota de agua que como pixeles cristalinos
desdibujan mi rostro.
Me reconozco en la noche salpicada de nubes que ocultan la luna
huérfana de estrellas.
Me reconozco sentado en las escalinatas de las Iglesias
sin apuros
sin planes
dejando a las horas seguir su curso
para ser solo observador de la vida cotidiana
Y ahí me reencuentro
en las huellas lejanas
las primeras
las que apenas son visibles a los ojos.
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Vidas Y Dioses…
Dopamina a 15 gamas por minuto,
adrenalina intracardiaca…
y la vida se deshace.
Parámetros ventilatorios en aumento,
oxigeno al 100%
y pareces un Dios manipulando la vida
Desde la altura en que habitas gritas tu orden
y tu grito se convierte en jeringa introducida en venas y arterias.
Hematocrito,
gases arteriales,
electrolitos plasmáticos,
calcemia,
creatinina…
todo se convierte en números que llenan papeles.
Le ordenas a la muerte retirarse
porque en verdad tu paciente no puede morirse…
El indice de oxigenación así lo dice
y lo confirma la gasometria
la contractilidad miocárdica
la diuresis horaria
y porque en definitiva
lo dices tú,
que pareces un Dios manipulando la vida
esa vida que en ocasiones, y a pesar de ti,
se niega a seguir.
Palomas De Otros Tiempos…
Las ventanas descuidaban su barrera invisible,
y las palomas, entonces mensajeras,
escapaban hacia los cuatro puntos cardinales con la escritura inconclusa de los poetas de antaño.
Yo habitaba el sur en esos días,
y el norte, el este y el oeste,
no eran mas que coordenadas abstractas de mundos invisibles
que extendían sus dominios mas allá de las fronteras que imponía el mar.
Ahora, ciudadano de lo abstracto,
aun percibo el aroma salino y el graznido de mil gaviotas cuando cierro mis ojos.
Entonces, aprovechando ese momento de tregua cotidiana,
palomas de otros tiempos dejan caer alguno de esos mensajes inconclusos,
y en vano me esfuerzo en recordar la referencia original.
Los Campos De Trigo…
Después de mucho tiempo el zorro volvió al lugar donde había conversado por última vez con el Principito. En realidad no había sido tan valiente después de todo ya que tenía la certeza de que volver a ver los campos de trigo sería muy triste, tanto como le resultaba mirar las estrellas cada noche o caminar cerca de los rosales.
Los campos de trigo eran particularmente distintos ya que escondían el movimiento de los cabellos dorados del Principito cuando el viento los desordenaba, guardaban su color y hasta las historias que nacieron durante los rituales de la domesticación.
Esa tarde subió despacio y con temor la loma y desde allí su mirada se perdió en los trigales que se extendían sin límites hasta el horizonte. Uno a uno los recuerdos florecieron como si se trataran de rosas floreciendo apresuradas en un jardín dormido.No hay tiempo ni hay espacio en los recuerdos. Los hechos y los sueños se mezclan y se confunden unos con otros siendo difícil a veces reconocer el orden lógico, la secuencia temporal.Quizás por eso había dificultad para el zorro en recordar el momento exacto en que se había iniciado la domesticación y por ratos parecía como si ese niño venido de un pequeño asteroide hubiera estado siempre cerca de él.
Se quedó un largo rato mirando la danza de las espigas con la música invisible del viento, recordando esas eternas tardes de conversar mientras las horas pasaban lentas,sin prisa. Recordó también la despedida y sintió que todas las despedidas de su vida se resumían en ese último día de estar juntos.La domesticación es dolorosa como bien le había dicho el Principito.
Caminó hasta ese extenso campo que iba despojándose paulatinamente de su color dorado mientras el sol se ocultaba. Se vio rodeado de espigas que le acariciaban suavemente su pelaje y entonces decidió dormir ahí esa noche, cobijado por mil recuerdos de un tiempo hermoso y distante, recuerdos que como estrellas en el cielo despertarían uno a uno para revivir brevemente en sus sueños.
La Magia De La Creación…
Alas perfectas, casi transparentes, grabadas con finos detalles que con la luz del sol forman halos multicolores como si fueran pequeños trozos de un arcoíris huérfano de cielos…pequeños músculos que pueden batir esas alas y crear planes de vuelos por miles de campos y ciudades…toda la eterna magia de la creación en ese cuerpo diminuto que ahora solo es una masa amorfa adherida en el parabrisas de mi auto…
Una historia de ladridos y de aventuras sin fin por las calles de mi ciudad, rescatando tesoros culinarios desde las bolsas de basuras, revolcándose en el pasto de cada plaza con la libertad que da el hecho de no pertenecerle a nadie…todo el asombro de la creación resumido en ese cuerpo lanudo que ahora yace descompuesto al costado de un camino.
La promesa de sombra fresca en el verano, de una casa construida entre sus brazos extendidos al cielo, una casa en lo alto donde escapar y esconderse de escuelas y de trenes, la promesa de retener mil historias en su piel endurecida, retenerlas por todos los tiempos que aun no llegan…toda la belleza de la creación atrapada en el verde de sus hojas movidas por la brisa suave de la primavera y que ahora espera en pequeños trozos arder en la cocina de la abuela.
El azul cristalino que delata al sol desde las profundidades y que solo esos ojos pequeños han podido ver desde los bosques de algas que esconden su presencia, el gris plateado de sus escamas perfectas, articuladas unas a otras como si fueran tomadas de manos invisibles, la danza perfecta de su nado, los mundos que nunca conoceré…toda la magia de la creación convertida en fritura que espera paciente ser servida en el plato de mi mesa.