Las violetas son violetas
en los campos de Hong Kong,
en el fondo de mi casa
y en la cueva del ratón.
Nada cambia su vestido,
nada cambia su color.
Ni la tinta, ni el agua,
ni la cara de Colón.
Las violetas son violetas
en los campos de Hong Kong,
en el fondo de mi casa
y en la cueva del ratón.
Nada cambia su vestido,
nada cambia su color.
Ni la tinta, ni el agua,
ni la cara de Colón.
Frías mañanas invernales
Silenciosos días aluviales
Fuertes vientos congelantes
Brillo tenue y aliviante
Mañanas, noches, madrugadas
testigos del fuego resurgiente
espacios llenos pero vacíos
fríos aunque calientes
Si tu carga es pesada,
si tu espalda ya no la aguanta.
Si tus manos están frías
y tus piernas ya no responden.
Sólo traeme a tus pensamientos Seguir leyendo Más Que Carne, Más Que Huesos.
Amaneciendo en los bosques
nada podrá asustarnos
alumbrados por la luna.
Cuando ella se oculte
aullarán lobos salvajes.
Resistiendose a la noche,
irradiando con dulzura,
nuevo sol va a invitarnos
a vivrar en la ilusión.
Aprendí a exorcizar mis fantasmas
gastanto y desgastando palabras,
aquí me construyo y reconstruyo,
me muero una y mil veces
pero siempre vuelvo a nacer. Seguir leyendo Traición