Hoy solo queda una pequeña,
nada, escondida al fondo,
del fango falso, hecho silicón,
angustiando al sonámbulo cangrejo,
con las trenzas del pretexto,
informe necio, anublado gris.

Con el retoño del año añicos hecho,
helechos, migajas, desgajadas hojas,
y ojos ajenos, ajenjos ganchos,
elevados precipicios, ahora marginales.
¡Niégalo y rotúlalo!… ¡Péndulo pórtico!.
Madura suavidad inexorable. ¡Mácula!.

Del suelo al sueño el suspiro,
caza ocasos y botellas bellas,
racimos de sombras y sobrios sobres.
Tan inciertos como vivas rocas,
tan serenas como arenas alas,
tan frescas como frascos francos.