¿LO LOGRARÉ YO?
¿Se sentirá, la naturaleza; orgullosa de haber creado las flores. Se sentirá, orgulloso Dios; de haber creado al hombre. Me Sentiré, orgulloso yo; de haber creado esta rama de lis o de lirio que se aferra y se teje como bejuco a este tronco solitario? ¿Que habría sido de mí sin el aroma, el amor y los abrazos de esta hermosa y delicada flor?. Sin embargo, ¡Oh Dios! ¿No estará ella en este mundo tan sola como yo? ¡Oh, dolor!; aveces, aveces siento la música de su voz perder toda afinación, y su pequeño y frágil cuerpo, estremecerse en una trémula y palpitante agitación. ¡Oh!, miseria glacial, derrámate toda sobre mí. Y que se pudran todas las bebidas alcohólicas de este mundo. Las flores de estos tiempos se marchitan, el alma de los hombres se corrompe, el verdadero orgullo; la verdadera gloria de un creador, está en que el alma de su obra no se corrompa. Esto, no lo ha logrado la naturaleza, no lo ha logrado Dios, ¿acaso, lo lograré yo?

BUSQUÉMONOS
No detengamos al tiempo
Detengámonos nosotros
En el tiempo y meditemos…
¿Acaso no nos amamos?
¡Busquémonos!
que todavía estamos a tiempo
No pensemos que los besos
Que nos negamos en aquel
pasado se pusieron amargo
Por el contrario, son tragos
De cidra añejados en el alma
Pidámosle un espacio al tiempo
Y sellémosle ese espacio al pecho
¡Embriaguémonos!
¡Rocémonos!
¡Agitémonos!
¡Bañémonos!
Con la espuma blanca del amor
¡chupémonos!
seamos los incestos por un momento.
A ellos dejémosle los huesos
¡Busquémonos!
Seamos mar y viento
¡dancemos!
Y nubes en el cielo
¡lloremos!
Y jugo de este infierno
¡Saboreémonos
Y fuego sobre hielo
¡Quemémonos!
Seamos esa llama por un momento
Y dejémosle a ella huesos secos
¡Busquémonos!.

España
desempañas al hombre con tus arterias
Abiertas a la sangre deseosa de grandeza
Y haces que el haga la hazaña.

Le siembras en el alma la esperanza
Le pones la varilla alta
Pero se la pones para que el pueda superarla,
Sino mira lo que hizo Javier en Salamanca

Abres el cofre donde guardas tus riquezas literarias
Esas de Cervantes o las obras Becquerneanas
Aunque nadie podrá jamás superarlas
Si están para ser acariciadas por el alma

Lord Byron fue a ti desde Gran Bretaña
Y dijo de Sevilla no hay tierra más hermosa
quién no le ha visitado es digno de lástima,
De ti vino Cristóbal y con las mismas palabras
Bautizó cuando descubrió de mi isla su elegancia

España
Te escribo estos versos desde mi Isla Cubana
Y me uno a las voces latinoamericanas
Que buscan triunfar en Sevilla o Mar del Plata
Porque no quieren morir digno de lástima
Sin conocer de España a sus mujeres y a sus entrañas.

¡Miedoso!
¿Como es que le temes a los ojos?
Cuál niño a la noche oscura.
¿Como huyes de esa maravilla?
Y te sientes abrumado,
ante la muchedumbre de miradas?
quisieras tener alas como el viento,
Invisible como él, esconderte huraño,
tembloroso, trémulo, derrumbado.
¡Palideces!, amarilleas como el otoño.
Como esclavo, te sientes azotado, desnudo
de toda fuerza, el miedo doliente
se posa en tu mirar, te hundes sin razón,
Y sin razonar, y quisieras morirte.
¡Miedoso!
¿Que fantasma sembró sus ojos en tu alma,
que tienes en la mente,
que te hicieron, que viste,
a que le temes?
¡Ah! no le temes a los hombres,
le temes a la oscuridad en sus ojos
No le temes a la noche, ni a la fría soledad.
No le temes a los espíritus.
¿Te temes a ti mismo, que eres?
¡Ah! eres la porción más pequeña de ti,
la memoria de tu mente enferma
y las voces y los ecos,
La espada engastada.
Arena de la roca erosionada.
¡Cobarde criatura que agacha los ojos
Ante los ojos de tu misma estirpe!
Garrapata entre garras y patas de lobos.
¡Ah! Eres solo como un túnel
En ti se estancó la vida
Eres la mortaja de tu alma.
Ya no hay risa en tu sonrisa,
no hay canto en tu voz.
Ni encanto en tus ojos.
No tienes canas ni arrugas,
y ya eres viejo como un mármol
El miedo en la sangre.
La enfermedad incurable.
«¡Soy yo alma!»